La Música Pop Española de los 80: Un Reflejo Cultural y su Significado Literario
Primero The Americans, luego Deutschland 83 y ahora Stranger Things nos muestran que dicha década, incluso más concretamente el año 1983, va camino de convertirse en un subgénero. La verdad es que da mucho juego: permite introducir en la trama espionaje internacional, guerra nuclear, toda clase de experimentos locos y armas secretas de ciencia ficción con las que combatir a los comunistas y, por si todo ello no resultara suficientemente vistoso, sus protagonistas fuman en cualquier sitio, llaman a teléfonos fijos y visten raro. Es asomarse a otro mundo.
Pero toda película o serie ambientada en aquellos años necesita además un ingrediente fundamental para transportarnos a ese contexto, la banda sonora. Stranger Things, por ejemplo, tiene una estupenda con sintetizadores a cargo del grupo Survive, haciendo además de un tema de The Clash una parte importante de su trama.
A eso iremos a continuación, veamos qué canciones podrían servir mejor para tal propósito. No las mejores, sino las más vinculadas a su tiempo, aquellas que basta oírlas unos segundos para que se te carde el pelo y se caigan las mangas de tu camiseta. Qué mejor para empezar una selección de canciones de los ochenta que con una de 1979.
Pertenece a la década siguiente y así lo entendió también el director Richard Linklater. El revival ochentero no se limita a las series y en su última película, Todos queremos algo, retrata con la minuciosidad de un antropólogo un campus típicamente americano con sus convenciones sociales y ritos de madurez, como por ejemplo beber cerveza cabeza abajo y tirarse con ropa a una piscina. Si no lo haces cada fin de semana no eres un verdadero estadounidense.
Aunque la cantante más popular era Madonna, su carrera continuó durante muchos años después, así que no resulta tan identificable con los ochenta como sí lo es Cyndi Lauper. Una vez superada la infancia si eras americano acababas aprendiendo kárate, adoptando un gremlin o montando un puticlub en tu casa.
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Pero era muy importante también pasarlo mal en el instituto por no ser popular y terminar siendo castigado. Es lo que nos contaba El club de los cinco, cuyo tema principal logró un extraordinario éxito que trascendería a la película. Esta década se presta tanto al homenaje como a la parodia, así que alguien que no conozca este vídeo podría pensar que es el segundo caso… pero no, estamos ante una obra original directamente llegada de 1985 para atizar nuestras conciencias.
Mullets de pesadilla, mangas arremangadas, americanas cinco tallas más grandes, sintetizadores estridentes, sobreimpresiones en pantalla un tanto rudimentarias… Resulta estremecedor que ninguno de los implicados mirase con extrañeza a su alrededor e intentase detener semejante locura. El grupo se fundó en 1981 y a lo largo de su trayectoria participó también en la mencionada banda sonora de Los Goonies, pero fue esta canción la que las lanzó a la fama definitivamente. Tanto que llegaron a temer que eclipsase todo lo demás que pudieran hacer.
Aunque son las cuatro estupendas, Susanna Hoffs tiene algo que le deja a uno más aturdido de lo que ya acostumbra a estar. Precisamente esa forma de mirar a los lados mientras canta en el minuto 2:47 tan seductora era simplemente un truco para superar el miedo escénico, se fijaba en un espectador de cada extremo sin ser consciente de que la grababan en un primer plano. Quién fuera el objeto de esa mirada… Por lo demás la canción es muy alegre, despreocupada y trivial, como corresponde al pop de aquellos años.
La canción es muy sentida y el vídeo una locura maravillosa, pero lo mejor es la «versión literal» que se hizo años después. En aquellos años previos a internet los caminos por los que algo podía viralizarse llegaban a ser en ocasiones insólitos. Si en los ochenta nos hubieran dicho que mediante un artefacto llamado YouTube tendríamos a nuestra disposición todos los vídeos musicales imaginables, seguramente nos hubiera sonado a brujería.
La serie Deutschland 83, de factura alemana y ambientada en el año que indica su título, emplea con énfasis este tema, que por entonces conquistaba las radios de la RFA. La letra no puede ser además más acorde con su argumento, al abordar el miedo a una escalada en la Guerra Fría que terminase en un holocausto nuclear.
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Si preguntásemos cuáles son las canciones más odiadas de la historia de la música, probablemente el noventa por ciento de ellas pertenecerían a esta década. Son melodías muy sencillas y pegadizas que por ello mismo pueden llegar a saturar, como el dichoso organillo que suena aquí y que Gigatrón supo versionar tan bien. ¿Quién no ha acabado en este tema esperando con toda la ilusión del mundo encontrar porno aberrante?
No solo de sintetizadores y hombreras sobredimensionadas vive la industria musical, ni siquiera en aquella década. Precisamente en el año 1983 cuatro granujientos jóvenes melenudos, que en la década posterior se encargarían de acercar el metal a las masas, lanzaban su disco de debut Kill ‘Em All. Por supuesto no podíamos concluir sin mencionarla.
Textos Poéticos en la Música Pop
En dicho artículo, titulado Ruido, gritos y palabras. En dicho artículo, titulado Ruido, gritos y palabras. de música pop escrita en castellano. algunos letras, equiparables a la de la poesía. argumento de la banalidad de dichas letras. estudio. también la literatura tradicional y marginal. los temas literarios con otros lenguajes afines (cine, televisión, cómic). conceptuales. políticas, religión y valores patrióticos. alumnos de educación secundaria. cultura de masas y las modas audiovisuales. alumnos observan en la realidad cotidiana. literario de la llamada literatura marginal. de la literatura como institución oficialmente reconocida. contraculturales).
Los textos poéticos en la música pop, especialmente aquellos con un alto grado de elaboración poética, ofrecen un terreno fértil para el estudio interdisciplinario. Estos textos pueden ser sencillos y comprensibles, revelando información secundaria relevante para el análisis cultural. La música moderna, aunque a menudo cantada en otras lenguas, puede ser estudiada por su función poética, métrica y estilos literarios, conectando los temas literarios con la cultura de masas y las modas audiovisuales.
La Función Poética en las Canciones
La función poética en las canciones de pop-rock es un modelo alternativo de educación literaria para estudiantes de E.S.O. (Educación Secundaria Obligatoria). Este enfoque permite explorar la literatura marginal y contracultural, conectando los intereses audiovisuales de los alumnos con la realidad cotidiana. La poesía en la música pop, especialmente en las canciones en castellano, ofrece un acceso fácil y relevante a la cultura de masas, facilitando el análisis de temas literarios y la comprensión de la función poética en un contexto contemporáneo.
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Temas Literarios en el Pop Español
La lírica de tema no amoroso es bastante escasa en los manuales y libros de texto tradicionales. Los temas literarios como la muerte de un ser querido (con sus variantes populares, la endecha o el planto) se encuentran en algunas de las canciones más sentidas y célebres del pop-rock. Las espléndidas letras de Bernie Taupin, por ejemplo, pueden compararse con las Funeral sentences for the Queen Mary de Henry Purcell, mostrando la elegía, epístola y oda que proceden de la lírica griega clásica.
Los tópicos del ubi sunt? (¿dónde están?) y el carpe diem (aprovecha el día) también se insinúan en varias canciones. Estos tópicos, tomados del Eclesiastés y atribuidos a Séneca y San Jerónimo, respectivamente, evocan lugares que ya no existen y recuerdan la fugacidad del tiempo. La formulación gramatical próxima al ubi sunt? aparece en diversas ocasiones, y la letra de algunas canciones se basa claramente en este tópico, mostrando cómo los músicos del pop-rock incorporan temas literarios eternos en su obra.
Estos temas, aunque a veces menos regulares, ofrecen una aplicación más clara en la docencia de la literatura, permitiendo a los alumnos de la E.S.O. conectar con aspectos fundamentales de la vida moderna y la tradición literaria.
Recursos Formales en las Letras de Canciones
Las letras de canciones, especialmente en el rap y hip-hop, utilizan recursos formales como el paralelismo y la anáfora, comunes en la poesía popular de todas las épocas. Estos recursos, aplicados a importantes textos poéticos de la tradición literaria española, demuestran la capacidad de la música pop para crear nuevos sentidos y asociaciones de sentido. La identificación total entre una realidad o situación real (TR) y otra evocada (TI) es otro recurso frecuente, que se manifiesta en metáforas y otras figuras retóricas.
La popularización de la poesía culta a través de la música pop permite a los alumnos de la E.S.O. comprender mejor los recursos poéticos cultos, como la poesía cancioneril del siglo XV y el conceptismo barroco. La cohabitación de contrarios, oxímoron o paradoja, enlaza a la perfección con la poesía trovadoresca y petrarquista, mostrando cómo los músicos recrean ciertos modelos poéticos cultos en sus canciones.
El Surrealismo en la Música Pop
La experimentación con imágenes visionarias cercanas al surrealismo también es evidente en la música pop. La influencia del Surrealismo (tanto literario como pictórico) se manifiesta en la personificación y la introducción de realidades modernas en el arte. La identificación del sol con una bombilla amarilla de calor es un ejemplo de cómo el carácter surrealista se incorpora a la música pop, reflejando la deshumanización del arte y la búsqueda de imágenes que surjan de manera inmediata en la mente del artista.
Burning y la Movida Madrileña
En este siglo puede sonar extemporáneo, incluso ridículo, pero hubo un tiempo en el que el rock no era un hobby, no era como hacer deporte los fines de semana. Era una forma de vida. Sí, una manera de vivir llena de clichés y que conducía derechito a la tragedia. Y tampoco podemos decir que en el caso de Burning, que cumplen más de cuarenta años, no fuera así. Pero el saldo de su intensa biografía son canciones inmortales, de las que te corren por las venas. Su elección no fue en vano. Ahora Johnny Cifuentes sigue manteniendo viva la llama del que podríamos decir que es el grupo de Madrid por excelencia.
Nací en el paseo del Cisne, en Chamberí. Uno nace y luego se lo llevan por ahí, y en este caso me llevaron a Carabanchel, al Tercio Terol. Eran todo casas bajas, típico extrarradio de Madrid. Todos estos barrios son iguales, San Blas, La Elipa, Campamento, Aluche, están cortados por el mismo patrón. Nacieron todos al alimón y los que hicieron el plan urbanístico no tenían otra. Recuerdo broncas entre barrios, los de Pan Bendito contra los de Usera, pero yo no me metía en esos líos, yo era un niño que se rompía los tobillos jugando al fútbol. Pasaba totalmente desapercibido. No como los típicos tíos duros que retratamos en nuestra canción «Jim Dinamita». En todos los barrios había uno, a veces se llamaba El Chino, otras El Chungo, nosotros le llamamos Dinamita. Pero yo fui un buen chico que estudiaba hasta que mi padre dijo que había que ayudar a la familia, me sacó de los estudios y me puso a currar en la cooperativa del taxi con catorce años.
Me regalaron un disco de Fórmula V con la fortuna de que lo puse y empezó a sonar «The Changeling» de los Doors. Estaba mal, equivocado, dentro venía el L.A. Woman. Me dio muy buen rollo escuchar al Morrison, de hecho todavía me lo sigo poniendo. Desde entonces empecé a escuchar la radio, a grabar las canciones como podía, a pasarme muchas horas en mi cuarto, gritando, imaginando, haciendo que tocaba la guitarra delante del espejo. Me dejé pelos largos, había que tener pinta de enfermo [risas]. Hasta que me llamó el vecino un día y me propuso entrar en su grupo. Lo típico, con guitarras españolas y botes de Colón. Enseguida me di cuenta de que en el parque si tocabas te rodeaban las chicas rápidamente, a los que jugaban al fútbol no les hacían ni caso. Y me hice de los Stones a muerte. Los Beatles para mí cantaban demasiado bien, muy dulce. En esa época había que elegir y yo pasaba de los Beatles que te cagas. Cosa que ahora me tengo que comer con patatas, creo que hicieron canciones acojonantes, pero soy Stone de la cabeza a la uña.
Kilómetro 12 de la carretera de Barajas. A Papi, el dueño de los locales, le llamábamos así porque era el típico tío mayor que se preocupaba por nosotros. No pasábamos hambre, pero sí teníamos necesidades y él nos invitaba a tercios y bocatas. Ir hasta allí era muy sacrificado, había que pillar bus, metro y luego furgoneta. Por eso pronto mi grupo hizo aguas, pero yo allí descubrí cuál era mi sitio, seguía yendo solo. Y aún hoy, nunca me da pereza ir a ensayar. Me influyó mucho un monje de Tarragona que estaba haciendo la mili, Jaume Moncusí. Creo que aún sigue con los hábitos. Este por la mañana iba al cuartel y por la noche dormía en Papi, donde tocaba Pink Floyd, rock sinfónico y progresivo. Me pillé un órgano italiano Elgam de doble teclado, una chocolatina, barato, pero para empezar a mí me parecía la hostia. Entonces Pepe Risi, que ensayaba al lado, me dijo que me uniera a su grupo, los Burning. Yo no sé para qué quería un teclista en un grupo que ya tenía de todo. Creo que lo que quería realmente era agenciarse un equipo de voces cojonudo que tenía yo entonces, pero entré en Burning. Fue el destino. Una recompensa. Desde ese momento mi vida cambió. No nado en abundancia, pero vivo haciendo lo que me da la gana desde hace cuarenta años sin deberle una explicación a nadie.
En los locales de Papi estábamos todos hermanados. También andaban por allí Ana y Johnny, muy delicaditos, con su canción esa de «libérame del pudor» [risas]. Y Camilo Sesto, que había una revolución cada vez que venía porque detrás traía un montón de tías muy buenas, y eso que luego se ha dudado de su condición sexual. Estaba en la calle Béjar, en Diego de León. También había una en Carabanchel, Red Gold, que tenía las tías más buenas, era la época en que llevaban pantalones Melocotón con un conejito. El MM era el sitio donde había que ir a escuchar y empaparse de rock and roll. Eran los tiempos del hijo puta de Gary Glitter, que luego resultó ser pederasta. Todo eso nos volvió locos. Tardábamos más en maquillarnos que en tocar. Cada uno era el artista del otro, un día le pintabas una estrella, otro día otra movida, según estuvieras inspirado.
En la discoteca había muchas redadas. El bajito había muerto pero el mando policial seguía siendo el mismo. Pasamos muchas noches en el calabozo por alguna china. Pero nosotros no éramos políticos ni contestatarios, hacíamos rock and roll, no luchamos contra el régimen. Vivíamos el rock and roll a saco. Comprábamos ropa total para los conciertos, para hacer rock and roll hay que ir de forma especial, no puedes subirte al escenario pareciendo que acabas de arreglar una lavadora. Íbamos a la Gran Vía a comprar botas. Yo un día pillé unas plateadas y el tío me dijo: «Esto es para artistas, ¿lo sabes?». La madre de Pepe nos hacía pantalones, chalequitos. Molaba un montonazo. Sí, lo del plátano se lo pedíamos y ahí salía con todo el platanoski [risas]. No nos cortábamos, éramos glam.
El rollo de Topo y Asfalto con sus «Días de escuela», desde el respeto, no era lo nuestro. El spanglish era supercachondo, lo teníamos que grabar frase por frase o palabra por palabra, porque nosotros no podíamos recibir clase de inglés ni pasamos un año en Inglaterra. Pero Gonzalo García Pelayo dijo que con la pinta que teníamos había que cantar en inglés. Hicimos una portada en la que salíamos apoyados en una esquina en una calle, que parecía un rollo muy maricón, o así lo pensaron y la censuraron. Uno de los primeros shows fue en la base de Torrejón. Nos comimos unas pizzas que estaban que te cagas, no había pizzas en España en aquella época. Al salir le dimos un poco de cera a la furgoneta y nos rodearon con ametralladoras gritando en inglés. Flipamos, tío.
Luego, donde más nos contrataban era en Toledo. Les decían que éramos un grupo de rock, que hacíamos alguna de Santana y ellos contestaban «¿Pero llevan órgano?». Se conoce que el órgano daba la calidad, si había órgano, joder, hemos contratado un grupo con nivel. Pero después en esos pueblos había gente que se quedaba mirando sin entender nada, gente que sí sabía y se lo pasaba de la hostia y luego los mozos que, con tres o cuatro copas encima, pensaban que íbamos a arrasar con sus chicas y llegamos a tener algún percance muy serio, de querer matarnos y tener que defendernos a hostias con las barras de micro y terminar en el hospital. No era de color de rosa todo aquello.
Primer festival de rock en Burgos y en toda España. Venía gente de Murcia, de Barakaldo… Estaban Iceberg, Eva Rock, Companyia Elèctrica Dharma, gente de todos los estilos. Y para nosotros tocar y que no ocurriera nada era un fracaso total. Montamos un número en «Sympathy for the devil», en plan teatral, de quince minutos, que igual era un coñazo pero nos parecía genial. Y cuando empezamos a romper los instrumentos como los Who, salió el organizador a parar el festival, lo peor que puedes hacer, y se montó el pollo. Terminó pidiendo perdón de rodillas a la gente. No creo que Burgos fuera la ciudad adecuada para montar esto con tanto militar viviendo por ahí.
Se quedó prendado de nuestras pintas, de aquello salvaje que teníamos. Le fascinaban Toño y Pepe, nuestros Jagger y Richards. Y ahí empezó todo el coqueteo con el caballo. Empezamos a ir a todo ese tipo de fiestas, con una historia cultureta y elitista, con hijos de periodistas importantes… y caballo. Yo probé la historia y no me fue muy bien. La primera vez vomité como un perro. Me dejó todo revuelto. Dije: idos a la mierda, con lo rica que está una anfeta o un porrito. Desde ese día me aparté un poco de esa movida. A veces esto tiene un porqué, ya que he sobrevivido para contarlo.
Yo vivía en la calle Pelayo, en Chueca, me piré de la cooperativa del taxi a un piso con WC comunitario, no tenía ni sitio para dormir, sobábamos en palés y colchones de gomaespuma que pillábamos por la calle. Todo el mundo amueblaba su casa con lo que cogía de la acera, una mesa, una butaca… En ese piso había universitarios, entre ellos Julián Núñez, que luego trabajó en Los Serrano y por eso aparecieron tantas referencias a Burning en la serie, camisetas, pósters. Recuerdo un día que salí a la calle a dar una vuelta y de repente vi a todo el mundo disfrazado, bailando, gritando. Digo «¿Qué cojones está pasando?». Era el primer carnaval autorizado. Ahí me di cuenta de que todo empezaba a cambiar.
Veíamos que estaba el Rock-Ola, que salían músicos, fotógrafos. Yo era pincha del Pentagrama, ahí conocí a mi mujer, a Antoñito, el de Nacha Pop, a Los Secretos, y eso que nosotros nunca fuimos un grupo de la Movida. Madrid antes era muy gris, es cierto, pero para nosotros seguía siendo Madrid. Era nuestra ciudad, gris, verde o en color. Terminasteis a hostias con Dr.
No fue con ellos exactamente, fue con su equipo y sus guardaespaldas. Era la época de Johnny Mayo. En esa gira con ellos para nosotros cada día era un reto. Lo estábamos haciendo muy bien y un día hubo una especie de sabotaje en plan de recortar sonido, apagar focos y tuvimos un encontronazo gordo. No puedo entender que un grupo de esa categoría recurriera a esas artimañas ruines porque estuviésemos subiéndonos a sus barbas. Vivíamos todos al lado de la base del ejército americano. No recuerdo por qué acabamos todos juntos, pero me alegro mucho de que fuera así. Teníamos una relación tan sumamente pura y auténtica que no te importaba estar viviendo con tu gente, algo que si ocurre siempre terminas hasta la polla. Fuimos como hippies sin ser hippies. También tenía ese punto de haber oído que los Stones se reunieron en una casa en el sur de Francia para hacer el Exile on main street. Pensabas que si ellos lo hicieron tenía que funcionar, aunque luego hemos visto que terminaron hasta los cojones. Nosotros lo llevamos al límite y tuvimos un par de años estupendos.
El edificio era la hostia, Bibi Andersen vivía en el tercero, alguna vez pasó a nuestro piso. En el primero había unos percusionistas puertorriqueños, en el cuarto un trompeta, en el quinto pilotos, también un gitano traficante… Solía venir Tono, el dueño del Penta, con cajas de Albariño, echábamos dos leños a la estufa y nos poníamos a tocar en el salón. Había además mucha gente deambulando, porque cada vez que íbamos a tocar a algún sitio se nos pegaba peña y terminaba viviendo con nosotros. De un día que vino la poli surgió la canción «Un poquito nada más».
Fue cosa de Jesús Ordovás, vecino de La Elipa. Le dijo a Fernando Colomo que tenía un grupo ideal para que le hiciera una prueba para su película. Colomo hacía un cine rompedor, tipo Pepi, Luci, Bom… y no se cortó en darnos una oportunidad. Nos pidió una canción y eso para nosotros fue un reto. Nos juntamos todos en una habitación, con una guitarra española, todos compartimos la historia. Hicimos un tema muy «Sweet Jane», del rollo de las cosas que nos encantaban. Tardamos una noche. Cada uno aportó lo que podía, por eso está firmada por todos. Luego fuimos el lunes a primera hora, a las nueve de la mañana, a llevar la cinta y nos dijeron «ya os avisaremos». Nos dio un bajón… Pero nos cogieron y nos colamos en la película.
Del rodaje recuerdo la palabra mágica: «producción». La decíamos y nos traían lo que quisiéramos. La película se filmaba en el edificio Galaxia de Moncloa y podíamos corretear por él toda la noche. Conocimos a Félix Rotaeta, que era un tío acojonante, socio de la sala El Sol, que luego cuando entrábamos nos reservaban sitio como en las películas de Hollywood. También estaba Carmen Maura. Al final nos hicimos amigos de todos y Colomo reescribió el guión para darnos personajes. Recuerdo la prueba, nos metía en una habitación uno por uno y decía por el megáfono «intenta ligarte a Carmen Maura» y nosotros: «hey chati, qué tal» [risas] Creo que éramos demasiado makokis.
Al final trascendió la historia y Eloy de la Iglesia también nos llamó para Navajeros. Qué majo era el prota, José Luis Manzano, que también murió por el caballo. Las conocimos en un vuelo. Íbamos todo pintones, fumando y bebiendo, había buen rollo, eran otros tiempos, les dijimos que sí se venían, tomamos copas, tal, y terminaron con nosotros en el estudio. Y en esto que mientras estás grabando ves que se ponen a montar el show, con el uniforme, para animar un poco. Pero fue una cosa elegante y bonita. Los uniformes siempre tienen ese punto. Nos empujaron a hacerlo mucho mejor. No sé si fue grabando «Chicas del drugstore» y todo. Pero no fue nada chabacano.
En la foto pusimos objetos de todo tipo, era como un bodegón del rock and roll, con chutas, revistas porno, periódicos con atentados de ETA, declaraciones de Adolfo Suárez. Todas las cosas que habíamos visto y usado durante esa década, era casi 1980. Pero cuando recibimos la portada del disco, me cago en la puta, fue como envolver una navaja en papel de regalo. Eran presentaciones del nuevo catálogo del año de la compañía, nos reunían en sitios horterillas como la sala Windsor, que se quemó todo el edificio hace unos años. O la sala Cleofax, sitios que no hubiéramos pisado nosotros en la vida, además de que no nos hubieran dejado entrar nunca.
He conocido por dentro el Joy Eslava cuando grabé el disco en directo, si no ni de coña… En esas movidas de la discográfica estaban Conchita Bautista, Parchís, Manolo Escobar… el sello tenía un catálogo extenso, lo digo desde el respeto. Era cachondo que estuviéramos allí. Con Manolo Escobar nos sacábamos fotos, pero se notaba que él accedía a regañadientes. Se daba cuenta de que nos cachondeábamos. Manolo no era el típico que te pudieras reír de él, sabía muy bien lo que hacía, era un profesional como la copa de un pino. También tengo que decirte que gracias a Jordi Vendrell, impulsor del sello Ocre dentro de Belter, vino La Banda Trapera, después de que nosotros abriéramos la espita.
Pero lo mejor de Belter es que distribuía Tamla-Motown en España y cuando íbamos nos dejaban coger lo que quisiéramos, arramplábamos con toda esa música negraza. Absorbimos todo lo que estaba ocurriendo. Ten en cuenta que este disco se gesta dentro del Penta de Malasaña y ahí escuchábamos muchas cosas nuevas. Graham Parker, Elvis Costello… Canciones muy directas, muy frescas, que nada tienen que ver con el sonido arenoso stoniano que habíamos escuchado hasta el momento. Creo que en la música, el que se haya quedado estancado, muy bien, es muy auténti...
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