El Significado de "Hijo de Puta" en Euskera y su Contexto Cultural
La expresión "hijo de puta" es universalmente reconocida como un insulto. Sin embargo, su traducción y connotación en diferentes idiomas y culturas puede variar.
En el contexto del euskera, el idioma del País Vasco, es importante entender cómo se traduce y se interpreta este insulto.
Es difícil precisar los tenebrosos pensamientos que las palabras “cuartel de Intxaurrondo” despertaron en mi mente. Casi en volandas, me sacaron a la calle.
Me empujaron al asiento de atrás de un coche camuflado, y me cubrieron la cabeza con una capucha. “Te vas a cagar, hijo de puta, te vas a cagar…”, me decían.
En un extremo del barrio, muy cerca de la autopista, surgió como de la nada una barriada de ladrillo y hormigón. A simple vista podría parecer una de tantas colmenas que crecieron en aquellos años a las afueras de las ciudades.
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La mañana del día anterior, ETA había matado cerca del Puerto de Pasajes a dos soldados de la Comandancia de Marina. “¿Es usted Ion Arretxe?”, me preguntó el que dirigía la operación.
Cambiaron nuestro turismo por un todoterreno y, llegados a un punto, dejamos la carretera y cogimos una pista de montaña. Me sacaron del vehículo. Había un grupo de gente con linternas y luces frontales esperándonos en el monte.
Me embutieron en dos sacos de plástico duro, de los que se usan para sacar escombros, que estaban abiertos por los dos lados. Uno de cintura para abajo, como si fuera un faldón.
Me tumbaron boca abajo. Yo me retorcía como un cocodrilo atrapado en una trampa y lanzaba coletazos a diestro y siniestro. “Pegadme un tiro, pero no me dejéis morir aquí!”, gritaba enloquecido porque pensaba que me iban a abandonar a mi suerte en aquel lugar tan siniestro y tan frío.
“Primero nos aclaras unas dudas, y luego ya te mataremos”, dijo uno de ellos. “¿Tú ya sabes lo que es esto, no? Pues cuando quieras hablar, sacas la cabeza”.
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Yo hacía fuerza hacia arriba, para escapar de la muerte. Pero ellos se habían echado sobre mí y me empujaban con rabia contra las piedras del fondo. “¿Dónde están las armas y los explosivos? ¿Quiénes son los otros del comando?”
Yo cogía todo el aire que podía y gritaba como un desesperado: “¡Yo no soy de ETA! Las veinte primeras aguadillas aún tenía fuerzas para gritar. Después, sólo para vomitar.
Me incorporaron un momento para que uno de ellos me mirara, en plan muy técnico y profesional, las uñas de las manos. En aquel trance, lo único que podía mover eran mi imaginación y mi pensamiento.
Sentía las neuronas girar dentro del cráneo. El cerebro, con la falta de oxígeno, se había ido esponjando, aumentando de tamaño como un bizcocho en el horno.
Todavía había sitio, cada vez menos, para que girasen mis neuronas y mis atropellados pensamientos. Pero la masa encefálica se había dilatado de tal manera que ocupaba casi toda la cavidad craneal.
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Y yo, feliz. Con la sonrisa estúpida de los ahogados. Me sacaron del agua. Llegamos a Intxaurrondo con las primeras luces del día. Me llevaban a rastras.
“¿Tú sabes de qué va esta ley?”, me preguntó uno que se jactaba de pertenecer al GAL. “Estos son tus derechos”, dijo mientras me enseñaba el protocolo que se lee a los detenidos.
“Pero como te hemos aplicado la Ley Antiterrorista…”, rompió el papel, ris, ras. “A partir de ahora, ya no tienes ninguno. Alguien importante entró en la estancia. Lo noté enseguida.
“¿Tú sabes quién soy yo?”, me preguntó. “Sí. Me apretó los testículos y me dejó doblado. Me tuvieron en un piso, sentado en una silla, sin poder dormir.
Por la noche, un guardia me zarandeaba y me echaba agua en la cara cada vez que me vencía el sueño. Desde donde yo estaba, oía la televisión de los otros pisos y a los hijos de los guardias bajando por la escalera camino del colegio.
Me trasladaron a Madrid, a la Dirección General de la Guardia Civil en la calle Guzmán el Bueno. Aquello no era Intxaurrondo, pero tampoco fue una fiesta de pijamas.
Al cabo de unos días yo noté que pasaba algo raro. Se les veía muy nerviosos, sobre todo a los jefazos. Trataban de ser muy amables conmigo, demasiado. Pero como la fiscal anunció su intención de recurrir mi sentencia, tuve que pasar tres días en la cárcel de Carabanchel.
Fue en Carabanchel donde los demás presos me enseñaron la noticia que era portada en todos los periódicos: la desaparición de Mikel Zabaltza.
Un joven al que habían detenido a la vez que nosotros, bajo la acusación de pertenecer al mismo comando, y del que la Guardia Civil decía -y con ellos el ministro Barrionuevo y el Gobierno de Felipe González al completo-, que en la misma madrugada de su detención, cuando dos guardias le acompañaban junto al río Bidasoa, al zulo donde escondía las armas, aprovechó un descuido de sus guardianes y, a pesar de estar esposado, se lanzó al agua con la intención de alcanzar la otra orilla y escapar a Francia.
Yo nunca vi a Zabaltza, así que no voy a ser tan osado como para asegurar lo que le pasó.
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